Três, quase quatro da tarde.
O calor por entre as faixas da cortina entra sem cerimônia e o ventilador hora sim, hora não, é derrotado na batalha.
Poucas vezes tanta indecisão na cabeça.
Poucas vezes tanta vontade de me libertar.
Segue o trânsito. Seguem as horas, segue tudo, menos a inconsistência desse sentimento que cresce mais.

Fuckin last years feelings.